Bricomanía VS Ikea

Hoy voy a ejercer, para todos vosotros, de economista camuflada. Economista-doméstica camuflada, para más señas. Leí algo parecido hace un tiempo en el ESDLV, sólo que en ese caso, se trataba de las cuentas de la alergia. Lo mío son las cuentas que tendría que haber hecho Bridget Jones si, hipotéticamente, un día se hubiese levantado queriendo emular a esas estilosas damas que se dedican a la restauración de muebles.
Todo empieza con una mesa de sala de estar, de esas bajas, pintada de color granate. No es que a mi no me guste el granate. Es sólo que no va con los cojines de mi salón. Ya sé que hay gente que mezcla colores extraños con acierto, pero yo soy más de la rama neoclásica. Conclusión: Pintar la mesa de blanco.
Esta última afirmación, además de estúpida, se ha revelado increíblemente ineficiente (muchos recursos, resultados muy poco satisfactorios). Es como todo lo contrario a todos los pilares básicos de la economía.
Todo habría sido más sencillo acudiendo al catálogo de Ikea, después a Ikea (ahora hay uno en Vallecas así que podría haberme desplazado hasta allí cómodamente por menos de 1€, porque además yo tengo bonobus), y comprando esto:

Oh! pero qué ven mis ojos! un cojín! y es granate! Funda de cojín FELICIA, 5'99€/ud.


Y, si de algo han servido mis sufrimientos en tediosas clases de matemáticas, eso hace un total de unos 13€, aproximadamente. Y como resultado obtenemos un salón, perfectamente conjuntado.
Pero no, ¿por qué no convertir mi casa mejor en una especie de plató de Bricomanía, con ese agradable olor a decapante y a pintura que obliga a tener todas las ventanas abiertas, precisamente ahora, que empieza a hacer frío? Pues, dicho y hecho. Manos a la obra. Si total, sólo me va a costar...umm, a ver:
Decapante Titanlux:8'85€.
Pintura blanca Titanlux: 7'35€.
Brocha: 3, 60€.
Máscara de papel: 1'60€.

Hacen un total de 21'4€, exactamente. Y si a esto le sumamos el papel de lija para la lijadora eléctrica que hemos tenido previamente que pedir prestada, pues sí, puede llegar facilmente a los 25€. Pero, ¿qué me decís de la emoción de trabajar con las manos?, ¿de la satisfacción del trabajo bien hecho?, ¿de la maravillosa sensación de poner los pies , y ensuciar con los zapatos una mesa blanca que tú mismo has pintado?. Y diréis, pues una mierda. Y diréis bien. Y la cosa es más sangrante aún si tenemos en cuenta esto: Os presento a la mesa de centro LACK, en color blanco. Por el módico precio de 16,'59€ en Ikea, ¿dónde si no? Y con el mismo billete de metro.

Y encima la mía no tiene revistero...

El resultado es que, por sólo 25€, tengo en mi casa una estupenda mesa, pintada al gotelé. Como bien decía esta mañana mi Querida Inglesita, me acostumbraré a verla, y terminaré cogiendo cariño a esa especie de engendro que tanto dinero, tiempo, trabajo, dolor de cuello y espalda, y pintura en las partes más insospechadas de casa y cuerpo, me ha costado. Tendré otra estupenda historia que contar en las recepciones en mi humilde morada, aderezadas con exquisita comida rápida, y cerveza de litrona. Será una historia tan exitosa como aquélla del vómito: "Cómo nos pasamos una tarde entera perpetrando una mesa de madera".
Sólo advierto una cosa: Si alguna vez pisáis mi casa, ni una palabra despectiva acerca de mi querida mesa mutante.

Don't go away

'cause i need more time
yes, i need more time, just to make things right

Banda sonora del día de hoy que, a pesar de lo que pueda parecer, está siendo un buen día (gracias por todos los buenos deseos). Y digo bien "banda sonora", porque yo cuando me obsesiono, pues me obsesiono, y escucho las canciones casi hasta el aborrecimiento.
Creo que no deberíais tomarme tan en serio...ya sabéis que soy un poco llorona :-p
Besos para todos y buen día!

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PD: Esto se parece cada vez más a un blog personal rollo "cómo sufro", " qué profunda soy", "arena de playa, viento, desesperación, soledad, luna nueva..." Prometo enmendarme. Ya me están dando toques por ahí. Y me lo merezco. Por mala. La próxima entrada será superficial, frívola y trivial. Que ya toca. :-p

Mi YO más gris

Hola a todos.

Llevo una semana preguntándome unas 200 veces al día eso de "¿pero qué broma es esta?". El lunes amaneció como un día cualquiera. No pasó nada reseñable, pero ahora, con perspectiva, entiendo que, en ese día, está el germen de la tragedia. El martes y el miércoles se han borrado de mi mente por obra y gracia de la memoria selectiva. Sólo recuerdo que mis instintos homicidas estaban a flor de piel, y que me faltó el canto de un duro para asesinar a un tío porque me dio con el brazo al pasar por mi lado camino del metro (de hecho, si las miradas matasen, muerto estaría), y que levanté la cabeza al confundir el ruido de las ruedas de una maleta contra los badenes esos chiquininos que hay en Nuevos Ministerios con el ruido que haría un arma, con la esperanza de que alguna bala me tocara a mi. Y, he de confesar, que sin sentir ninguna lástima por nadie que pudiera sufrir los daños colaterales, tal era mi odio hacia la humanidad. El jueves ya estaba más tranquila. Tolerancia frente a la frustración.

Pero hoy soy más feliz que una perdiz. Es viernes, el sábado es la Noche en Blanco (hasta hace unos días pensaba que mi Noche en Blanco la iba a pasar mirando papelotes, en lugar de brincando alegremente por Fuencarral), y he comprendido (un poco tarde porque, hasta hoy si me decían que era para el martes, pues yo entendía que era para el martes) que los abogados pasan de los plazos. Y yo soy abogado.Así que nada de agobiarme pensando en que no me da tiempo. Eso es el pan nuestro de cada día. Todo plazo es prorrogable.

Lo único que siento es haber perdido prácticamente una semana de mi vida, sin poder pensar en nada más que en mi pequeño mundo compuesto de: mesa, subrayadores, ordenador y carpetas con documentación. No es que lo que haya hecho no me haya resultado interesante (si os soy sincera, el miércoles hubiera pedido el golpe de gracia sin dudar), es que era incapaz de pensar casi en nada más. Sabina y Serrat han estado dos días tocando a pocos minutos de mi casa, y no he tenido fuerzas siquiera de maldecir el no-día en el que me decidí a comprar las entradas.

Así las cosas, mi vida esta semana ha sido menos interesante (en todo lo que no es estrictamente laboral) que la de una planta, porque ellas al menos mueven las hojas en dirección al sol. Bueno, en realidad, más o menos como yo, que me he movido en dirección al despacho, y del despacho a casa. Eso sí, planta carnívora (por lo de agresiva), y un poco obsesivo-compulsiva.

En esos momentos de agobio supino no me viene a la cabeza ni una sola de las tonterías que, por lo común, la ocupan en un 75% aproximadamente. Y los siento, sobre todo por vosotros, porque esto no debe de ser nada entretenido de leer.

También se me ocurre que es demasiado pronto, y demasiado tarde, para empezar a quejarse.

Mamá, yo quería ser artista...

No sé si recordaréis una entrada de hace unos meses, en la que decía que había firmado la orden de ejecución de mi libertad veraniega, y toda la pesca. Bien, pues hoy acabo de firmar la orden de ejecución de mi libertad, así, a secas. A día de hoy, soy un poco más Lionel Hutz que ayer, pero menos que el 1 de octubre.

Este acontecimiento ha venido precedido de una semana bastante caótica en general, y muy cargadita de trabajo, en particular. Antes me reía de la gente que iba en plan "Oh, madre mía! pero qué vida más atribulada la mía! cuantos compromisos sociales! cuantas obligaciones laborales! y qué poco tiempo!" Pero, últimamente, los pilares en los que se asentaban mis convicciones, van cayendo, uno detrás de otro, rollo "efecto dominó". Afortunadamente, aún queda de mi conciencia un poso de lo que fue, un remanente, que me impide daros la paliza con una situación que, después de todo, yo he elegido. Y eso debe de ser porque me compensa. Vamos, digo yo. A veces no entiendo muy bien mis motivaciones.

Como resultado de todo esto, me he visto obligada, con gran pesar de mi corazón, a abandonar mi prometedora carrera artística, y ya no estoy en el grupo de teatro. Ha sido una estancia bastante breve, de hecho, y sigue pendiente en mi lista de "cosas que hacer antes de morir", lo de hacer de Beatrix en Mucho ruido y pocas nueces. Creo que, tal y como están las cosas, tendré que dejarlo para la jubilación ya. Espero llegar. De todas formas, lo cierto es que hago ya bastante teatro así, en general, en mi vida diaria. A mis nietos les tendré que decir que abandoné mi carrera artística en pos de la seguridad y el estacionismo. Me siento como si estuviera disparando directamente al corazón del Romanticismo.

Blanca, Carrefour y yo.

Yo no tengo nada contra ella. En serio. De hecho, en "Siete Vidas", era casi la que más me gustaba. Y en "Volver" me pareció que lo hacia estupendamente. Lo de " El Capitán Alatriste", ya me mosqueó. ¿Qué pasa?,¿que no hay buenos actores hombres en España que puedan hacer de Bocanegra?, ¿lo tiene que hacer una tía? No sé, a lo mejor tiene un segundo sentido, algún tipo de deje filosófico que se me escapó, o yo qué sé. Por eso lo paso por alto. Pero lo del Carrefour...En fin. No sé. Quiero decir, que lo de "Buzón de Sugerencias" y tal, pues es un clásico de atención al cliente, ¿no?, pero supongo que no esperarán que me crea que Blanca Portillo va a contestar a mis dudas, sugerencias, comentarios sobre cómo hacer la compra en el Carrefour. No sé, igual no entendí la moraleja del anuncio.
Por otro lado, si se compromete, yo estoy bien dispuesta. Ya conocéis todos mi gusto por lo que yo, presuntuosamente, llamo pintar "estampas de la vida cotidiana". Soy como una especie de... (yo qué sé, algún autor de esos costumbristas que escriban/pinten "estampas de la vida cotidiana"...)
Y supongo que no hace falta que se comprometa a nada tampoco. Puede que igual escriba, de todas formas. Será como escribir en el blog, pero dirigido a alguien en concreto. Supongo que no servirá para nada más que para entretener un rato a Blanca (que también hace la compra). En el caso hipotético de que lo lea. Que lo dudo. Pero porque yo soy una escéptica. No por nada más.

A los lectores: Querido lector, puede que no entiendas esta entrada. No te apures. Eso quiere decir que mentalmente estás sano. Felicidades. También quiere decir que no ves demasiada televisión. O que has desarrollado un sistema que te permite no tragarte los anuncios (si es así, sería muy solidario que lo compartieras con todos nosotros).

Breve desvarío televisivo

Lo que puede pasarte, si te ves dos películas y un capítulo (largo) de una serie(larguísima), en una noche, con sólo una breve pausa para ir a la cocina a descongelar algún congelado, o a abrir alguno de esos platos preparados, y otra discreta pausa para ir al baño, es que al final termines liando los argumentos. Así, a la mañana siguiente, al intentar reconstruir las historias, el resultado es un hilo argumental caótico y unitario. Sí, pues la peli iba de una familia que está fatal, pero fatal fatal, que quieren llevar a la niña pequeña a un concurso de belleza en California. Entonces se cogen un avión, que va de Sidney a los Angeles, pero se estrellan en una isla desierta, y la madre tiene que intentar encontrar a su hija artista, y con tendencias exhibicionistas y, con un poco de complejo de stripper, que desaparece, y que, para más inri, resulta que es igualita a una a la que quemaron por bruja hace treinta años, que intenta vengarse de todo el mundo, llena de odio y rencor, secundada por una cohorte de criaturas deformes de ultratumba. Además, todos los miembros de la familia tienen que turnarse para acercarse cada 108 minutos a un ordenador que hay en una especie de búnker, para escribir "4815162342", y darle al enter, para que no se acabe el mundo.

Desatinos de una

El peligro de ir por la vida con el piloto automático puesto, es que a una le pueden pasar cosas como dar una vuelta completa de campana en su trayecto en el suburbano. Una puede coger, por ejemplo, el metro en Príncipe de Vergara, para hacer el cambio en Avenida de América, y darse cuenta, cuando está de nuevo en el mismo punto del que partió, de que debería haber girado la primera a la izquierda hacia la línea 6, en vez de haber cerrado el circuito volviendo a la línea 9, pero en la dirección opuesta a la que tomo inicialmente.

Es una conjura, una conspiración, que haya exactamente el mismo número de paradas, dos, para llegar al destino, en las dos líneas por las que una tiene que pasar para llegar a Nuevos Ministerios. Así que, si una se despista porque va pensado, pongamos, por ejemplo, en si esta tarde después del trabajo se va a pedir una horchata, una caña, o va a dejarse de chorradas y pasarse directamente al whisky, o en lo bien que le sienta la madurez a Rob Thomas, al final termina exactamente en el sitio en el que empezó la travesía. Y una se pregunta "¿será esto una señal divina, un mensaje de alguna fuerza superior, cósmica, que intenta hacerle ver a una que lo que debe hacer es quedarse en casa, poner la tele y dejar que su cerebro se disuelva entre la pereza de la siesta y la programación vespertina?" Pero parece que a una aún le queda un ápice de voluntad. Así que vuelve a pasar por los mismos sitios, ante la mirada perpleja del tío que toca el saxo en la estación, que está ya flipando "de qué va esta tía", porque resulta que no es la primera vez que la ve dar la vuelta entera, y encamina sus pasos en la dirección correcta, prometiéndose a si misma que esta vez sí, que esta vez estará atenta.

PD: ¿No os sentís mucho mejor, más inteligentes y avispados, después de leer el ser absolutamente absurdo que es una?

Cenicienta- Carlos Siles

Me gustaría poder decir que escribí algo de esta entrada, que alguna idea era mía, pero la realidad es que mi contribución se limita a haberle mandado la canción a Rosa por mail.
Los autores conjuntos, casi sin saberlo y sin conocerse son Carlos Siles y ella.
Señoras y señores, para mi es todo un honor y un placer poder publicarlo.

"Cuando era niña, muchas veces me preguntaba si yo también tenía un hada madrina y si ella era colega del ángel de la guarda, que era un niño rollizo que vigilaba mi sueño y me tapaba porque siempre dormía hecha un hobillo, y con la espalda al aire. Hoy estoy segura que todos tenemos un hada madrina y que el ángel debe estar harto de mí, porque sigo destapándome a pesar de mis 25 añazos. También debe estar hasta las narices el hada, que por mucho empeño que pone, a veces no puede con las manchas de hollín. Y es que hay días que te levantas con espíritu de Cenicienta, y te sientes demasiado insignificante para ser algo que merezca la pena. En ocasiones por culpa de otras personas, pero normalmente, y aunque parezca increíble, no hay madrastra ni hermanas trolls que te maltraten, eres tú mismo quien te empeñas en llenar tu vida de ceniza, y te metes “en medio de un laberinto rodeada de fantasmas”.

Y entonces es cuando tienes que dejar pasar al hada madrina que llama a tu puerta. El hada madrina no es una ancianita con poderes que tiene una franquicia con Armani para que deslumbres en la fiesta (aunque a veces estaría bien). El hada madrina es un espíritu protector. Y puedes encontrarlo tomando café un día contigo, a la salida del cuarto de baño, por la mañana, con el careto de buenos días, en una canción o dentro de ti mismo. Decía mi abuela, que además de una santa era muy lista, que en esta vida siempre habrá alguien más alto que tú, más guapo, más inteligente, más simpático… tú sólo tienes que ser tú mismo y hacer de ti tu mejor tú. Pues en los días Cenicienta es el hada madrina quien te dice quién eres, quien te da un espejo que no te miente.

El día que escuché esta canción por primera vez, de manos de Amanda, fue esto lo que pensé. Y desde entonces me ha dado por pensar quiénes son mis hadas madrinas. Y son como las meigas, que haberlas haylas, aunque algunas de ellas llevan pantalones.

De la canción no puedo decir nada más, porque habla por sí sola y las palabras se me quedan cortas, así que disfrutadla. Gracias a Carlos, hada madrina en sus ratos libres."

PD: Esta canción lleva ya muchos meses siendo "Mi canción de la semana".
PD2: Mr. C.S., disculpe por la demora...

How far we've come

Por fin. Por fin, por fin, por fin. No tengo palabras, en serio. En mis pesadillas ya veía a Rob de por vida cantando "Harder to Breathe" con Adam Levine, o cualquier otra inmundicia semejante.
Pero no, aquí están, juntos de nuevo. Y yo, pesimista de mi, que me temía lo peor...
Es que no os podéis hacer una idea de lo que es esto para mi!!!!! (Bueno, Rose y MJ sí :-P)
Pero, obviar que llevaba esperando este momento dos años al menos, que este es mi grupo preferido del mundo mundial, que ocupan el 65% de la capacidad de mi mp3, que lloré con el directo de voz y piano de "3 a.m.", y todas esas minucias, y decidme qué os parece :-p Con sinceridad. No dejéis que mi fanatismo incondicional, mi militancia absolutamente activa, y mi odio acérrimo a cualquiera a quién se le ocurra hablar mal de ellos, dirijan vuestra voluntad, o influyan en vuestras palabras.